O sábio me pega de jeito, me sacode na direção do impossível. “Olhe o seu ego”, me diz ele, “não negue suas contradições”. Quase sinto raiva; respiro fundo, a respiração vira choro. Eu choro. Choro por todas as mágoas passadas que ainda se acumulam sob a forma de nódulos de tensão, aqui e ali no meu corpo, que tremem sob a pressão forte de seus dedos e mãos. Eu choro porque há momentos em que toda a minha fé colorida se transforma em um mar silencioso e cinza de dúvidas e questionamentos. O sábio percebe que minha voz embarga e me autoriza a me derramar, de dentro para fora. “Você diz que é espontânea mas não aceita sua espontaneidade quando ela se transforma em água e cai dos olhos?”, me pergunta, enquanto alonga músculos que eu desconhecia no meu corpo. “Você sente vergonha, e não deveria. Você é linda”. Eu sinto a respiração falhar, diante de uma verdade tão secamente escancarada no meu nariz. O tom que ele usa para me chulapar é firme porém sereno, um tom que não me permite sentir raiva – só aceitação. Aceitação da pessoa que fui, da pessoa que sou, das besteiras que às vezes faço e pelas quais sempre me culpo. Eu sinto dois ossos estalarem sob suas mãos firmes, enquanto ele me diz que meus modelos são errados, que eu sempre fujo do óbvio e que me nego a acreditar em Confúcio: o correto é o simples. Eu falo que cansei de ser culpada pelas minhas mazelas – quero um culpado para o que sinto, e quero agora. O sábio ri e me diz que não há culpa em seu discurso, apenas no meu – de onde vem tanta culpa, tanta exigência?, ele me pergunta. Quero mudar de assunto, não assumir o evidente, quero mudar de direção e viver outra vida. Não posso. O sábio insiste em me fazer eu mesma, “custe o que custar”; eu me calo. Apenas respiro, contando os segundos. Dentro, dentro, dentro; fora, fora, fora.
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